Kriebelend streel ik door mijn schaamhaar. Het is lang. De eerste haren beginnen al te krullen. Had ik maar zo’n lange baard. Deze baard stelt niets voor. Deze baard kan mij niet eens beschermen tegen de striemende kou op straat. Gelukkig is mijn schaamhaar warm. De enige warme plek in een verder doods lichaam. Mijn hart is koud en kil sinds ik alleen ben. Sinds ik haar enkele uren geleden van mij afstootte. Sindsdien wil ik sterven. Liefst in de goot. Ik ben goed op weg. De goot is mijn plek. Ik pas hier het beste, terecht. Deze avond had ik haar niet aan mogen doen.
Katerverhalen
De kou en de stoep vermoorden mij. Ik vind het best. Alleen ben ik toch niets waard. Zonder haar. Eens werden we als goed stel gezien, zij en ik. Burgerlijk tyfusgelul. Gelul waar ik bijna in ging geloven. Meteen was ze me opgevallen. Haar vormen, haar uiterlijk, haar grootte. Ik moest en zou haar krijgen. We waren gemaakt voor elkaar. Ik was trots op haar. We waren liefdevol. We waren hetzelfde. Zowel positief als negatief. Beiden waren we koppig, opvliegend, tegendraads. Luisteren naar elkaar deden we niet. Met die opvliegendheid ontstonden de eerste scheurtjes. Kut temperament.

Alcohol, drugs en uitgaan veroorzaakten echter de grootste scheuren. Samen crashten we feesten. Na de garderobe waren we elkaar vaak al kwijt geraakt. De muziek en een space als boosdoeners. Ik hield van de benevelde status. Beneveld beleefden we de avond. Rondjes zwalkend, ieder rondje was anders. Ze haatte het als we elkaar kwijt waren, het gebeurde te vaak. Menig ruzie ontstond erdoor. Dan werd ze dwars, wilde ze nog minder meewerken. De scheuren werden groter en zorgden voor een onleefbare situatie. Ik verafschuwde dat. Om verdere ruzies te voorkomen zou ik haar vanavond bij mij houden, veilig in mijn handen. Deze avond zou ze zich geen zorgen hoeven maken, veilig in haar mooie hoesje.

De avond gaat hard. Wodka is een trouwe vriend. Nooit stelt hij teleur. Zo ook nu niet. Opgetogen zwalken zij en ik de dansvloer op. Zin om locos te gaan. Vanavond zal ze veel nieuwe telefoonnummers op mogen slaan. Aan vrouwelijk schoon namelijk geen gebrek. In combinatie met de muziek brengt het de slet in mij naar boven. Mijn heupen worden vrouwelijk. Mijn dans moves ongekend. Dansend met haar in mijn handen geniet ik. De hunkering naar de beat neemt bezit van mij. Ik ben niet meer mijzelf. Met alle gevolgen van dien. Ik ben niet meer te houden en geef mij over.

Handen in mijn nek.

Een slutdrop.

Nog een slutdrop.

De grond, een barst, een krijs en weg was ze.

Ik ben te bereiken via de mail.

Kut Blender…

Reacties

reacties